в четыре часа утра мне пишет друг, пишет про раздрай, пишет про любовь, пишет про не спать, пишет про то, что есть биты и байты, измеряющие информацию, но нет единиц для измерения смысла. пишет про молодость.
по крайней мере, восемь слов и один смайлик я читаю как-то так.
я отвечаю в 6:16 утра, я пишу ему:
Ты знаешь, мне сегодня снился самый наш общий друг, ветер, ты знаешь, какая-то глупость, он ловил в кустах свой сбежавший обед, а ещё я вдруг замечаю, что мы учимся в соседних городах, да, в Шотландии, я не могу толком вспомнить, как называется этот город, в котором я, и мне даже не приходится учить ненавистный шекспировский...
в без десяти семь воздух прохладен, пахнет туманом и дымом, дворники жгут неперегнившие листья (впрочем, кто знает, что они делают), морозец лежит на траве.
в семь ноль-ноль солнце, похожее на монету, висит над горизонтом, в семь двадцать две в метро я отчётливо начинаю хромать на левую заднюю.
пишу, пишу и пишу.
Ты знаешь, я такой совершеннолетний, ни одного преступления на моих руках, отсутствие долгов и крепкая воля делают меня баснословно богатым.
Ты знаешь, я так хочу, чтобы всем хорошо, чтобы каждый был смыслен и каждый - чист.
Ты знаешь, я тебе никогда не врал, он тоже вряд ли врёт, что ему ещё остаётся, кроме тебя.
...Ты знаешь, я проснулся так: я не могу об этом забыть, я не могу это изменить, да и не хочу, что у меня есть ещё. Это можно только заглушить, только придушить, удариться в бега, изойти в огонь, изойти в воду, изойти в муть, изойти в прах, изойти в суету. Стоит ли?
...Влюблённый, порой ты бываешь невозможно красив и почти невыносим. Это необъяснимо.