Как-то так получилось (хотя прямо скажем: во всём виноват человек А.), что я вдруг вспомнил, что в прошлом в этот дневник постилось всякое моё литературное и окололитературное творчество.
Я не знаю, как можно было забыть. Я перечитал довольно много своего с чувством невыносимой нежности* и завёл тег словесное творчество, творчество из слов, которым пометил довольно много старых сказок, хокку и особо приглянувшихся постов с эмоциями.
Теперь мне кажется, что не делая попыток чего-то писать (студенческие работы, даже хорошие, не в счёт), я наношу себе вред. Это должно быть исправлено.
В прошлом я был милый. Хотя, конечно, я помню, что в блог попадала, в принципе, лучшая часть меня.
Здесь не было всей этой бесконечной прокрастинации, полной неспособности и даже нежелания наладить процесс хоть какой-то социализации, очень странных представлений об отношениях, отсутствия контакта с телом вплоть до полной отмороженности... Всех этих моментов, а точнее, всей этой непрерывной реальности, составившей мой подростковый возраст, из-за которой, я понимаю, что каким бы трогательно эмоциональным и ярко мыслящим человеком я тогда ни был, я рад тому, что я уже не он. Но в то же время я рад, что я им был.
Самое главное, чего не было в этом дневнике и было слишком много в остальной моей жизни - вот эта жуткая, некритичная покорность, которую я испытывал по отношению к своей семье. Полная и безоговорочная передача ответственности за свою жизнь. Все подростки переносят приобретённые в семье контрпродуктивные модели поведения на другие свои отношения, я не исключение, поэтому эта черта моего поведения стоила мне очень, очень дорого, списком от куска здоровья до ущерба многим отношениям.
Нельзя, нельзя было относиться к своей жизни как к чему-то данному взаймы.
______________________________
* здесь мне немного интересно, насколько людям вообще свойственно испытывать невыносимую нежность к себе, пусть даже к своему творчеству или к своему жизненному периоду, но этот вопрос оставим за кадром